Transliteraciones

Café y murales degradados

Benjamín bebió otro sorbo de ese café recalentado por tercera vez. A veces parecía absurda su delicadeza esteta siendo partícipe de pueriles degradaciones sensoriales... Recordó las paredes junto a las que había pasado, llenas de esas típicas pinturas destinadas a los chicos con el fin de ser adorables pero que resultan aterradoras, como hechas por alguna mente retorcida. Pensó que muy probablemente ese es el resultado inevitable cuando un adulto intenta pintar como niño, o un niño intenta pintar como adulto.
Lamentó un poco que la pizzería no vendiese sanguches de jamón crudo, o más bien lamentó haber despreciado las apetitosas porciones de torta de la confitería que salteó esperanzado por el sanguche que terminó no siendo...

Una cadena de valores degradados. Sueños inconclusos, manchitas que arruinan la obra final... Todo podría ser pasado por alto si se conformara con el sillón futón que había acabado de comprar. ¡Y es que su casa solitaria, ironicamente, siempre hacía de guarida de algún bohemio amigo o conocido! Y no puedo evitar entonces el asociar el interior de su casa con una crustácea introversión.
El café estaba más frío que caliente, pasado de azucar, pero estaba ahí y junto las galletitas de cereal que eran su alimento balanceado. ¡Era un desastre! Tal cual le dijo alguna vez aquella rubia cordobeza, y sus palabras aún resonaban como el augurio del abandono, ese tipo de abandono que es solo un alejamiento, un desvanecimiento que no deja nada. Como la pérdida de la juventud...

Por el momento nuevamente se rindió Benjamín, cansado de darle vuelta a su cabeza buscando darle la forma a su destino ideológico. Una y otra vez imaginando gloriosas y cotidianas circunstancias, tan vivas de convicciones pero a su vez, tan drásticamente imposibles! Quizás no pueda aceptar un intermedio, y solo baile entre la desidia en penumbra y un heroico cooperativismo...
Benjamín siempre dice haber nacido en la época o lugar equivocado.

Las letras que deja salir son como los antiguos sangrados, dejando salir lo negativo de uno, pero dejando una sensación de la propia vida medio apagada.
Los artistas no se lo preguntan mucho, simplemente hacen su arte y ya!

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Letras de bar 01

Ella, la menos pensada, la que yo nunca pensé que iba a decir justamente eso que dijo. Alrededor mio los esbirros sociales con su pantomima inducida, y ella! Ella fundiéndose con los esbirros, diciendo lo que yo no creí que iba a decir. Ella con los esbirros rodeandome...

Otra vez estoy solo con la música...

Puede que mi problema sea que soy de los que escuchan y no de los que bailan. Si bailara podría bailar con alguien... Pero ahora que lo pienso, el que baila también está solo. Entonces podría ir al grano y admitir que mi problema es que soy solo, y no digo que “estoy solo”, digo que “soy solo”. ¿Y por qué problema? Si yo soy solo, si soy lo que soy, y cada cual es lo que es. Eso quiere decir que no puedo aceptar mi entorno... ¡Ay, esa actitud heróica! ¿Acaso el heroísmo no es en primera instancia creer que algo o todo está mal y que uno tiene la respuesta? Ser héroe es ser narcisista y fingir lo contrario. Por lo tanto, no es mal que esos esbirros den rienda suelta a su naturaleza.

He de aceptar mi naturaleza solitaria e inconformista, crítica, protestante. ¡Ah, bendita escritura, que me permites convertir una simple queja en un texto!

J. R. Armental

T20121115H2340

Post-Caba