Distinguí sus sandalias plateadas entre tantos pies y tantas patas. Distinguí la presión de la piel de sus dedos cuando usaba tacos. Vi como se movían decididas a hacia la calle, la función había terminado, y mientras el auditorio esperaba agasajarse con los artistas, ella subía a un carro para alejarse. Esperé a que desapareciese de mi vista, no estoy seguro si fue una gentileza con ella o conmigo.
Me sonreí a mi mismo y caractericé un andar como si hubiese entendido un mensaje, no sé para quien estaba disimulando, las calles estaban oscuras y la gente estaba en otro mundo. Yo estaba en otro mundo.
Subí a otro carro, definí mi destino, de vuelta a la vieja floresta de siempre. Pensé, la pensé, me pensé, y me reí. Fue un ataque de algo desde lo profundo de mi mente y que se adueñó de mi, me hizo reír y puso palabras frente a mi que me revelaron evidentes verdades. Estaba en el carro solo, en una calle sola, en una oscuridad apenas acompañada por luces tenues. No le prestaba atención a las estrellas que estaban allí y apenas la luna desde algún lateral se erguía, y no quise saber si lloraba o se reía, y como es que reía.
"Soy un estúpido". Fueron las palabras. Y era evidente. Sabemos qué, o deberíamos saber qué, toda desilusión parte de una ilusión, y que las ilusiones son obra de uno mismo por querer buscar algo que no es. Las ilusiones son el resultado de apresurarse. Y me apresuré, y no vi en donde estaba y lo que hacía yo, y lo que hacía ella. Y me queda un poco la incógnita de saber qué es lo que ella buscaba, qué veía en mí, qué es lo que realmente pretendía. Supe que se arrepintió, no hablamos nunca al respecto, nada pasó, fue como un espejismo, fue como una ilusión.
Un estúpido por ilusionarme. Podría fácilmente culparla a ella, decir que ella me ilusionó, que ella corrió hacia el carro alejándose de mí que estaba ahí tan bien dispuesto, que tenía hermosos planes. Sería una falacia, y esa entidad ajena y hermana, me dijo estúpido y se rió con mi boca, y yo reí con ella con mi boca, y entendí muchas cosas. Y seguí avanzando en la noche, solo en el carro, comprendiendome y lamentando no poder contemplar el mar para comprender más.
Sé un poco más lo que quiero y lo que no quiero, sé un poco más quien soy y lo que no soy, y me cuesta un poco más ilusionarme, y las desilusiones no me impactan tanto. Y me pregunto, ahora, si es acaso una sólida madurez o una pútrida madurez...
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2 comentarios:
¿pero no es acaso un circulo? es facil decir que somos estupidos cuando llega una desilusion, si. Pero... ¿no hay algo de valor intrinseco en el hecho de ilusionarse? Creo que mucho de la capacidad artistica, creadora, tiene que ver con esa facultad de hacerse ilusiones.
Solemos concebir, muchas veces, el arte como un punto de fuga. Como en el Poema de Pizarnik. Pero, ¿acaso no puede ser el arte esa capacidad de enriquecer la realidad con nuestra potencia creadora? Y, ¿que es la ilusion si no es un primer atisbo de la voluntad de poder? Usando palabras de Fritz, en el arte esta la primera tentativa de transformar la realidad. ¿como vamos a transformar lo que sea, sin ilusiones, sin la potencia creadora, artistica?
Tu definicion de las ilusiones es precisa y correcta. Pero no son solo las ilusiones. Todo acto es una protesta. Cortazar lo dijo hace mucho.
Las ilusiones son un producto natural de nuestra capacidad imaginativa, proyectiva, intuitiva. A veces se concretan, a veces no. Jung hablaba de los sueños como un mecanismo de igual funcion. Si se concretan o no, depende de varias cosas.
No se hasta que punto es autobiografico el texto. Yo diria que parece bastante autobiografico. De todos modos, los analisis a posteriori son siempre falsos. Los poetas mienten demasiado decia el viejo Zarathustra.
Yo creo que, como dije en el texto del otro dia, no hay ningun progreso o ventaja en ese tipo de madurez que troca voluntad de vivir y capacidad creadora por algo asi como "una vision realista y objetiva de la realidad". Porque la realidad no es, desde que la vivimos como individuos, ni objetiva ni realista. Y una vida "realista", ¿es algo diferente a una vida libre de nuestra propia individualidad? Un ser que perdio esa capacidad de transformar la realidad es un ser que ya entro en la curva descendente de la existencia.
Hay una actitud jactanciosa ante el concebirse estúpido, en parte por la fácil entrega a fantasías, aunque también por descubrir que falta bocha para aprender de las experiencias.
Al final me pregunto si la madurez que endurece la volatilidad mental es "solides" o "pudredumbre", apuntando más bien a la segunda. Es decir, que me resisto a la madurez. Claro, en el sentido más urbano del concepto.
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